California huele a muerte - Adiós, Miguelito

Pobre Farrah Fawcett; ¿alguien se acordará de conmemorar sus aniversarios luctuosos? Vaya que morirse el mismo día que Michael Jackson, y encima, en el mismo lugar (California, EU) es tener muy mala suerte...

Pero qué le vamos a hacer, así es la vida... ¿o debería decir "así es la muerte"? Dos íconos de la cultura pop norteamericana (y por consiguiente, de la cultura occidental toda) se nos fueron ayer. Una mujer bastante sexy y un señor que parecía mujer y bailaba muy sexy.

El hombre que compró a espaldas de Paul McCartney los derechos de las canciones de los Beatles (y que después las usó como garantía sobre sus deudas), el hombre que bailó sobre la luna (y de espaldas -otra vez-, ¡ni más ni menos!), el hombre que podía convertir su cara en un rompecabezas y proteger a los niños del mundo con el poder de su amor. Ese hombre ya no existe. Ahora es un juguete con el que un grupo de médicos forenses se divierte mientras los que esperan los resultados del dictamen especulan si su muerte fue de verdad natural o si el paro cardiaco que sufrió se debió a una sobredosis como por ahí comienzan a sugrir rumores. Llevar a cabo una necropsia sobre tan raro especimen debe ser algo envidiable. Sí, qué envidia les tengo a esos doctores.

Otra duda que me queda con el suceso son sus obligaciones contractuales (¿se nota que soy abogado?). El próximo 13 de julio el señor iniciaría una gira mundial que duraría unos tres años, y todos los conciertos anunciados agotaron sus entradas en cosa de instantes. Cancerlar uno o dos conciertos es común y todo el mundo lo hace. Usualmente se devuelve el dinero de las entradas o se pospone la fecha de la actuación. Pero en este caso hablamos de una gira completa, 50 fechas que ya se pagaron. Con lo codiciosas que son las compañías de espectáculos y todo el dinero que ya se inviritó, dudo que sean tan benévolas para hacer eso. Me huele a que la empresa se disculpará con los clientes y se pintará de colores. Triste, pero cierto. Esto me huele a muchas demandas... ¡Pobres de sus herederos, los líos en los que acaban de meterse!

Difícil será emitir un juicio sobre este hombre. A la hora de redactar obituarios y celebrar homenajes póstumos, el alarde a las virtudes del susodicho es la orden del día. ¿Pero qué hacer cuando la súper estrella en cuestión llevó una vida bastante cuestionable? No lo sé, pero sin duda los periodistas la han estado pasando difícil a la hora de escribir sus notas. Podríamos con facilidad hablar del genial presidente Kennedy; de Marthin Luther King, el hombre que luchó por los derechos civiles de los negros, o de John Lennon, el hombre que regalaba amor y se pronunciaba contra el capitalismo estadunidense. ¿Pero qué podemos decir sobre Michael Jackson? ¿Festejarle sus traumas con la niñez que van desde su eccéntrico rancho NeverLand hasta las acusaciones de corrupción de menores en su contra? ¿Destacarlo como el gran padre de familia que fue (con todo y el escándalo del bebé en el balcón)? ¿O reconocerlo como un ejemplo de identidad personal y autoaceptación recordando su transformación de negrito cucurumbé a zombie color leche (podrida)? No lo sé, se aceptan sugerencias.

Ya que hablamos de enunciados sobre el artista fallecido, sin duda alguna las más sabias y elocuentes palabras de pésame vinieron de nuestro insigne presidente, quien, en una indudable muestra de retórica foxbushiana, declaró durante uno de sus famosos discursos sobre su guerra contra el narcotráfico:

"Michael Jackson no pudo sobrevivir a la muerte"

...Sin palabras...

Eso de usar la muerte de este señor y los rumores de que estuvo vinculada con el consumo de drogas como vehículo político en un chafísima discurso (la declaración completa decía algo como "hemos avanzado en nuestra lucha contra el narcotráfico, pero es triste que no podamos erradicarlo de lleno todavía y que siga cobrando víctimas, como sucedió ayer con Michael Jackson, un gran cantante que debido a este mal que ataca a la sociedad, no pudo sobrevivir a la muerte y escapar de sus consecuencias") es vergonzoso y no tiene madre. Bueno, viene de la misma persona que aprobó el FOBAPROA, así que no me sorprende. Aunque ya no sé de las dos, cuál fue la mayor cochinada.

Eso sí que fue malo...

Pero estábamos en Michael Jackson, ¿no? Para ser sincero, no soy fan de su música. Es más, cuando era niño me daba miedo su cara de transformer-maniqui (bajo esa perspectiva, su cadáver no debe de verse muy distinto de su rostro en vida, desde hace 15 años ya parecía muerto) y el hecho de que el bully de mi salón en primero de primaria fuera fan suyo me prvocaba todavía más pavor hacia Jackson. Sin embargo, he de admitir que Billy Jean, Bad, Beat it y Thriller siempre han estado y estarán en mi lista de placeres culpables. Así que, lejos de llorar la muerte del llamado rey del pop (quizá el deceso más llorado desde el papa Juan Pablo II, y en términos de música, desde Kurt Cobain) y deshacerme en elogios, simplemente hago notar mi visión de los hechos como el fenómeno que ha sido: un escándalo más, como todos los que en vida protagonizó. Mejor muerte no pudo tener. Sólo por eso, que viva el rey.

(¿¡Qué!? ¿Creían que iba a publicar una sentimental lamida de huevos y que reseñaría su obra? Nel, para eso está Rolling Stone y los medios de des-información)